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POTENCIAS
Tu sombra es una luz elevada al cuadrado
que se posa en la tarde como luna creciente,
invadiendo el espacio con retóricos versos,
pintando un equilibrio sobre líneas difusas.
La m de tu nombre es un puente que asiste
ante los precipicios domeñados de escarnio,
disimula sonrisas, memoriza el camino
que nos conduce a ciegas a un verdel sin medida.
Las melódicas fauces que despeinan el día
cauterizan tu efigie destripando epitafios,
las rosas del jardín viven en campos muertos
desde que tu espejismo no se acerca a mi casa.
(de Matemática impura, ed. Itimad, 2015)
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OXIDACIÓN
Corroe el aire los metales, la fruta, los recuerdos, la piel de una ciudad que no fue tuya. Es un dolor distinto, como una quemadura que no esperas, junto a un lunar, cerca de alguna herida imperceptible. La epidermis conoce los perfiles de un daño acribillado en las paredes, entre los huecos sordos de la espalda y la voraz miseria del pasado. Se agrietan las metáforas del cuerpo. El ácido cítrico interrumpe la cruel oxidación de la materia, la súbita y tremenda despedida.
(de No perdí esta vez, Tau editores, 2017)
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ESQUINA
Observa cómo pasan los vehículos
a toda prisa. Todos la miran,
algunos se detienen. Reza
porque esta vez
no duela mucho.
Un descampado.
A lo lejos la luz de la ciudad.
A la precisa hora en que las madres
bañan a sus hijos
y las estrellan plasman su lenguaje,
ella tiembla de nuevo,
ella vuelve a su esquina.
CENSURA
Destrozaron falanges,
rompieron los pulgares,
ataron las muñecas
y nos dejaron mudos,
sin embargo,
no pudieron evitar
que pintáramos con sangre
las paredes.
(de El principio del caos, Valparaíso, 2020)
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VEINTE AÑOS NO ES NADA
la verdad desagradable asoma
-Jaime Gil de Biedma-
Un futuro distinto anhelaba con veinte:
otra ciudad, el nombre de otro cuerpo.
Con treinta sólo quería un trabajo seguro,
alquilarme una casa, aprobar unas oposiciones.
Ahora, que en mis ojos afloran los cuarenta,
que en mi garganta ladran
los sueños que un día tuve,
esos sueños que ya nunca viviré,
tan sólo pido algunas tardes más
abrazando a mi hijo.
Y AHORA QUÉ
Una bomba.
Trozos de niños por el suelo.
Una madre grita
en una lengua que no entiendo.
Y ahora qué poema te salva de este mundo.
(de Restos orgánicos, Beginbook Ediciones, 2024)
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